Perra Navidad

Psychedoggy

There's A Light Outside.

Perroskarzo

Perroskarzo is the stage name of my human uncle José Guerrero Ramos. He's a singer and guitar player -and he builds beautiful and extremelly well sounding Spanish guitars (both Classical and Flamenco). His instruments (handmade with love, patience and great craftsmanship) are high quality but still affordable -if you do without premium dog food for a couple of decades. In this photo sequence you can see how he works. If you are interested, you can meet him on facebook: facebook.com/luthierj.guerrero.

Dips are for real

All Hellhounds Eve draws nearer and nearer.

I am the ruthless Heiress of a long Dynasty of Catalonian Vampire Dogs. Catalonian Hellhounds are called Dips and appear on many coats of arms. They are mischievous black long-haired dogs who earn their living as loyal emissaries of the Devil, enjoy sucking people's blood -and are otherwise handsome and gentle beings. My bloodthirsty ancestors return to life on this most canine of all festivities.

Happy Hellhounds Eve to all my friends!

Canine Festivity (and yet more family: medieval predecessors)

All Hellhounds Eve draws nearer: let's think of The Apparently Dead. This photo appeared once on my facebook account as "profile picture" but actually I'm not the dog photographed on it, I just shot the photo. The guy with the blood-dripping teeth and the wild eyes is my ancestor Xuqui Primer El Sementalot, the father and founder of a dynasty of Dips, Catalonian Hellhounds renowned for their cruelty, their ruthlessness, their sound cynicism and their good looks. Always beware of Xuqui's Offspring 'cause our wrath is legendary! Otherwise we are quite friendly.

K9 Ancestors

Yet another shot of the extremely rare Spanish-Cuban Mountain Dog.

K9 Family

I've found my sister Quanna on the facebook. She's now one of the stars of a Hungarian Havanese Kennel. Maybe one day we'll meet personally -or rather doggally- again, most likely as two expatriate bitches on a dog show somewhere in Olde Europe. I miss you Quanna. All Love from your black sista from Spain!

The Spanish-Cuban Mountain Dog: the legend of the Sierra

That's the very rare Spanish-Cuban Mountain Dog -that is, the now very rare Spanish-Cuban Mountain Dog. In the beginning of the 20th century they were very common in the mountainous regions of Eastern Andalusia and in the Cuban Sierra Maestra. They were rustic energetic little balls of fluff and true multi-purpose dogs: they were excellent goat herders, watch dogs, chicken hunters and lap dogs, being the laps of their equally rustic owners their favourite workplace. They were very intelligent and most likely that was the cause of the stagnation and ulterior almost complete disappearance of the breed: they were quite successful at outsmarting their owners -who eventually noticed and took drastic measures: by the middle of the century almost all SCMDs had been substituted by German Shepherds. Yet quite a bit of their genetic inheritance survived: in the increasingly popular Havanese. This photo was taken in the Sierra Nevada (near Granada) some time around 1915.

Filatelia canina

El sello cubano es
el mejor del universo.
Le das la vuelta y ¿qué ves?

Lleva salsa en el reverso.

Cagna scapigliata

August is almost over and I'm back to work -in still unbearably hot Granada. The worst thing is that my owners won't allow me to go to the hairdresser and have a bit of fluff taken off. Sometimes I hate being a long-haired bitch.

Cuore di cane e calcio

Black'n white mongrel gets the Cup

World Cup in South Africa -remember: a former British dominion- and in a couple of hours England vs. Germany. We know everything about World War II, the hat-trick of Geoff Hurst at the Old Wembley -including the most famous phantom goal ever and the role of linesman Tofik Bakhramov- and the views of Gary Lineker regarding the Mannschaft that always wins. But no one seems to think of the dog who actually won the World Cup, the black and white fellow renowned for his role in finding the stolen Jules Rimet Trophy in 1966: Pickles. Pickles, you were the real heroe! Your life wasn't easy after getting the Cup but you made the dream of an antire nation true. This is my modest tribute to you.

Canis salsicium

That's my friend Titus vom Schütthause. He's a purebred wire-haired sausage dog but most often he seems to think he's some sort of amphibious creature (he behaves like an otter). He is a short-legged elongated hound with a really good heart. Actually he treats me with excessive indulgence: when I am with him, he allows me to do everything I wish to do, I may even bite him or pull at his ears or his tail, he doesn't mind. But he is a chaser, a real hunter: If you are a mouse, a cat, a hare or a boar, well, then he'd be no good company for you.

Summer dog days

Cabo de Gata: probably not the hottest spot on Earth, still too warm for a young Havanese bitch! Sometimes I wish I were back in coole olde Germany.

Beatus canis qui procul felibus

That's my cat friend Mauzi. She's more a circumstance than a real friend but we manage not to harm each other -by discreetly avoiding each other. She doesn't understand canine body language. She somehow belongs to our house -but she behaves as if the house belonged to her. She was born in it, then their owners moved away; the house stood empty for a couple of years, then my owners bought it. As soon as she saw her birthhouse open, she moved in again. She's actually the neighbours' cat but she only goes back to their place when we aren't in town. She's an intelligent bloodthirsty mice-killing beast with sharp nails, she weighs well over twenty pounds and is sixteen years old and used to permanently occupy the lap of my owner long before I was even an embryo. What you see on the picture is not a dead cat: She can relax. Felix catus.

Hunde verboten: Speciesism on facebook

I joined facebook on April 21st, 2010. In the short biography for my facebook profile I wrote: "I'm losing all my friends; they have stopped replying to my emails, they don't pick up the phone anymore. I suspect they've all gone lost in facebook." Normally I don't meet my friends on The Net but in the park -but I was curious and had to write something. Three weeks later I'd got 100 (ONE HUNDRED!) friends, most of them luvly small furry creatures like myself. Ten days later we were 250, just three more days and I had hit the 500 friends mark (dogs and dog people are sociable beings and it looks as if there has been a snowball effect). This happened one week ago.

One week ago I was the luckiest dog on Earth because I just had reached the 500 facebook friends mark. Now I've got three warnings from the administrators of the site within the last three days because, in their opinion, I'm adding too many friends too fast: apparently my account has been flagged as "potentially abusive" for making an "inappropriate use of the site" and I've been summoned to significantly slow down my activities on facebook, or else my account will be permanently disabled. I'm not sending any more friendship requests nor messages or the like because I want to keep my account and my canine friends -but I'm not happy about this situation.

I guess all this has got to do with the speciesist views of facebook as well (I am a dog and most of my friends are dogs of course). I've been doing some research and have found out that pet accounts may be tolerated on the facebook but they are considered a violation of the site's rules, so they can be disabled by the administrators anytime without even warning the account's holder. I've even made another concession and changed my profile picture: now it shows me with my owner, she's a human being. I feel less independent -and a bit humiliated too- but I'm prepared to follow this stupid rule if it keeps me on the facebook -not so much for staying here at any price as for trying not to lose my friends. But, for now, I'm in a rather pessimistic mood.

My account has been flagged as "potentially abusive" for getting too many friends too fast -and I thought facebook was all about socialising on a global scale. The most annoying thing about this situation is that I'll still be in the hands of the administrators of the site, no matter how well I behave. From now on I'll misuse my blog as a means of backup, to keep a record of some of the contents of my endangered facebook account. It'll make me feel freer.

Il buono, il brutto, il cane

That's me in one of the windows of El Cortijo del Fraile (one of the locations of "The Good, the Bad and the Ugly"). I searched the terrain quite thoroughly -yet I couldn't find any traces from Clint Eastwood, Lee Van Cleef or Eli Wallach.

El Cortijo del Fraile: that is where, "for three men, the Civil War wasn't hell -it was practice".

It was dry, hot and windy, I can tell you.

But a well behaved Bichon Havanais models like a pro under all circumstances.

God is a dog

With their most profound voice, philologists would say: "Well, God might not be a dog, but 'God' is definitely 'dog' when spelt backwards." But such a simple palindrome is not what I am thinking of when I write "God is a dog". I actually believe it. Because dogs are the Kings -and Queens- of Creation.

Things being as they are, it's elementary to assume that we were created after God's own image: that makes Him -or Her- a barking tetrapod.

Tajos perros

A veces tengo que sustituir a mi amiga Sara: cuando estoy haciendo de cancerbera tengo que parecer fiera como un león.

No os imagináis el calor que hace en la Puerta del Infierno.

Amistades perras

Por fortuna, no todos mis amigos son virtuales, también conozco a unos pocos de carne y hueso. Sara, la Perra de los Infiernos, es una de ellas. Sara se dedica a custodiar la puerta al inframundo del Grao de Castellón, una localidad en la que hay bastante tráfico de almas. Como ayudante de Cerbero es temible, una perráncana que le daría susto al propio César Millán (que digo a César Millán, infundiría terror hasta a Ángel Cristo, si es que Ángel no anduviera ya domando tigres zombis en la Morada de los Muertos). Sara es impresionante, tiene la altura de un hombre y varias filas de afiladísimos colmillos, es diez o doce veces más pesada que yo y cien veces más fuerte y, bueno, también es un poco patosa; en el trato personal, cuando no está trabajando, es una buenaza. Sara, además, es una perra famosa en la red: su foto ilustra en más de media docena de wikipedias la entrada "Ca de bestiar". Así las cosas, Sara tampoco deja de ser una criatura cibernética.

Blood, horses, purebred dogs and Andalusians (racism on the facebook)

Blood is an important topic amongst purebred dogs, blood also seems to be an issue amongst my human facebook friends. I live in Andalusia, where a lot of people appear to think that only humans with andalusian blood in their veins are able to understand or perform the real Flamenco, the andalusian national music style. Andalusians are somehow more poetic than other humans, they like metaphorical expressions and often say that a "horse of art" runs inside their blood vessels. Well, my breed, though conventionally said to be cuban, has its origins in the Western Mediterranean i.e. Andalusia. But I am too small for a large full grown up horse in my circulatory system, I guess the veins of Havanese are home to just small ponies.

La canícula a la sombra

Acabo de volver de Cabo de Gata. Mis dueños parecían muy contentos (a ratos) pero, en ese paraje desolado, el mejor lugar para una perrilla es el que se ve en la foto. Y para acabar acostada debajo de un coche no hacía falta viajar a Almería. ¡Qué calor, Señor!

The net rules a doggie's life (someone is barking at you on the facebook)

¡Otra vez ha vuelto a pasar una semana entre entrada y entrada! Y esta vez no ha sido porque no haya podido utilizar los ordenadores de mis dueños, más bien ha sucedido todo lo contrario, me he tirado toda la semana pasada enganchada... al feisbuk.

Sí, estoy en el feisbuk. Incluso he creado una insignia que proporciona acceso directo a mi perfil en la Reina de las Redes Sociales. Me he acabado apuntando, superando mis numerosas reservas, porque, de un tiempo a esta parte, todos mis amigos estaban comenzando a desaparecer misteriosamente, no contestaban a mis imeils ni me cogían el teléfono. Sospechaba que todos estaban en feisbuk, y eso es lo que en efecto estaba sucediendo. Ahora, durante toda una semana, he sido yo quien no ha respondido a los correos que me han ido llegando con asuntos como "¿te han abducido o qué pasa?"; y tampoco me he ocupado mucho del blog.

Al principio me echaba para atrás la actitud hiperoptimista de lo que iba encontrando en la red social (tanto "¡jajaja!" y "¡jejeje!" me daba, como poco, tos). Y menos aún que las risas me gustaba el tono laudatorio -y aun autolaudatorio- de muchos de los comentarios, como si, con perdón de lo que sigue, la crítica más grande que se les pudiera hacer a los amigos fuera "¡ole tus huevos!" (mi mínima red de amigos actual está integrada mayoritariamente por personas muy soeces). Si una se sobrepone al empalago inicial, sin embargo, y se da cuenta -y acepta- que de lo que se trata es de divertirse y pasar el rato escribiendo y leyendo comentarios insustanciales, bien, en ese caso y desde la actitud más acrítica posible, feisbuk es una maravilla, un pelín alienante, tal vez, pero una maravilla. Tan entusiasmada estoy que incluso mis dueños lo han notado: me malicio que se han contagiado y están pensando en apuntarse ellos mismos personalmente, a ver si así escapan siquiera un ratito, de cuando en cuando, de sus anémicas vidas reales.

Lo mejor de feisbuk es que está lleno de perros: algunos son, sin duda, álter ego de humanos que se esconden tras sus mascotas; pero otros parecen cánidos de carne y hueso que cuentan cosas de perros y reaccionan como auténticos miembros de mi especie. La reina de las Redes Sociales está llena de ladridos.

Mourinho versus Guardiola: fantasía gore de una perra equidistante

Hoy es un día en el que en Este País todo el mundo habla de fútbol (esto es, sólo de fútbol). El mío pretende continuar siendo un blog temático, un blog de perros, de modo que cabe plantearse hasta qué punto resulta lícita una entrada sobre ese deporte-espectáculo: pues bien, es absolutamente pertinente. Hay perros que juegan al fútbol y otros que no (yo prefiero las pelotas de tenis) pero todos los de mi especie estamos afectados por esa pasión combinada por el balompié y la pirotecnia que cultivan los españoles. No hace falta tener la tele puesta para enterarse de que han marcado Messi o Cristiano.

A mí los cohetes no me inquietan, ayer los del Barça estaban demasiado angustiados como para sacar la artillería por el gol de Piqué, y los madridistas -al menos los de mi barrio- tampoco salieron a celebrar de manera especialmente estruendosa el batacazo del rival... de modo que la noche fue tranquila. Pero mi dueño lee la prensa y ve la tele, así que también estoy al cabo de la calle en cosas de fútbol.

Con respecto al Barça-Inter, lo que más me ha llamado la atención es que en todas partes ha aparecido, fundamentalmente, como un enfrentamiento entre entrenadores, como si apenas pintaran nada en el asunto los aguerridos abueletes de un bando y las ternísimas criaturitas del otro. A mí me resulta difícil tomar partido en esta combate pugilístico entre el Bien y el Mal, entre Mimosín y Godzilla, entre Guardiola y Mourinho.

Me explico. Yo soy una perra, eso es cosa sabida, y mis parámetros difieren de los de los humanos: en las pantorrillas de un futbolista no veo la magia ni la técnica ni la fuerza, sino la proteína (y si hay manera de hincarle el diente); y me da igual si la carnecita bajo las calzas es de un vikingo o de un culé. Como soy lo que soy, cuando veo a un ser humano, lo primero que hago es compararlo con los de mi especie: hay paralelismos entre las razas caninas y los fenotipos humanos. Para que nos entendamos y sin salir del Planeta Fútbol, no cabe duda de que Azkargorta es un schnauzer, Gullit un puli, Míchel un caniche y Clemente... bueno, Clemente es una rata pestífera. Guardiola es como un perrito faldero pero calvito (y algo triste); Mourinho es un terrier, de aspecto y de carácter. Mourinho es Satanás (y Satanás da susto) pero la melosidad, en exceso, empalaga. Así que no, no me decido, y el debate me deja fría, una circunstancia rarísima en una perra tan temperamental como la que suscribe.

Yo soy una perra. El fútbol tendría que ser otra cosa, un combate a muerte en el que la muerte no fuera trasunto metafórico de la derrota, sino su consecuencia: los perdedores, convenientemente descuartizados, para los perros, que nos relameríamos en el foso y siempre sabríamos que estaríamos en contra de los más gorditos.

Canis caninam non est sed victos.

Hellhounds keep out

Otra entrada sobre la exclusión: en Este País no sólo son múltiples y, con frecuencia, pintorescas las prohibiciones, también lo son las señales que las indican. La ventaja es que una no siempre tiene por qué sentirse aludida. La de la foto es la que nos prohíbe el paso a los parques de la localidad granadina de La Zubia. De lejos se diría que veda el paso a los sabuesos del infierno, al Can Cerberos o a alguna otra creatura mitológica. De cerca, el aborto del inframundo parece... una cabra. De acuerdo, la cola... una cola así no se la he visto yo puesta a una cabra todavía, pero la carita, la carita es de chivita repeinada. ¡Si lleva hasta un cencerrito! Lo bueno es que la señal de marras, puestos a ser estrictos, me permitiría entrar en el parque: por muy traviesa que sea, no soy Fluffy; y, por muy loquita que esté, tampoco soy una cabra.

De todos modos, precisamente en La Zubia, no importa mucho que sus regidores nos prohíban entrar en los parques. Allí lo que no falta es campo cerca. Y me descubro ante el artista local por su comprometido distanciamiento de la representación realista.

No-go areas for dogs

Casi dos meses han pasado desde que publiqué la última entrada. No ha sido por falta de ganas ni de cosas que contar, es que mis dueños, los muy casasolas, se han tirado todo el tiempo escribiendo ellos mismos. A eso, que para mí es pasión clandestina, ellos lo llaman "trabajo" y aun lo ejecutan de mala gana. En ningún momento, hasta hoy, he podido birlarles alguno de sus ordenadores para proseguir con la crónica de mi vida perra. Y en el cíber de la esquina creo que no me miran con muy buenos ojos (aparte de que no llego al teclado). Esta tarde, aprovechando que andan más letárgicos y desocupados que de costumbre, me toca a mí trabajar.

Ya os he contado en otra entrada que, en España, los de mi especie no somos bien recibidos en muchos lugares. Pero solía haber sitios en los que podíamos entrar sin problemas, por ejemplo, en la cafetería a la que solíamos ir a desayunar (nótese el tiempo verbal). Ya sabemos que Spain is different y, a lo que parece, cada día que pasa más: mientras que en los restaurantes de otros países menos exóticos nos dan agua fresquita para que asistamos sin deshidratarnos al festín de nuestros dueños, aquí se nos persigue de manera implacable (a nosotros, a los librepensadores y al juez Garzón). Mi tenencia está obligando a mis dueños a cambiar de costumbres (o, al menos, de bares), y eso tras decenas de años de fidelidad a unos pocos sitios. Como no me dejan entrar a mí, ellos tampoco van ya al Sancho ni a la Casa Isla: ambos establecimientos han perdido una pareja de clientes muy habituales que ahora se plantean iniciar una campaña contra esa incomprensible intolerancia contra los animales en el gremio de la hostelería granadina. Entended, concienciados lectores, que los links a los locales que aparecen en esta entrada no son publicidad, sino información: como mucho, hay que verlos como publicidad negativa. ¡Amantes de los perros, no vayáis a bares en que no admitan a vuestras mascotas!

Si pincháis aquí, veréis la transcripción literal de los imeils que se cruzaron los responsables de la Casa Isla y mis muy golosos dueños. Los he sacado de su cuenta de correo (me sé la clave) y están tal cual, a excepción de los nombres propios, que he eliminado por si acaso. La historia es curiosa, porque de la respuesta de los reposteros a la muy razonable y razonada queja de mis dueños a propósito de nuestra no admisión en el establecimiento podría desprenderse que los perros sí que somos bienvenidos en sus cafeterías (cafeterías en las que, tras el intercambio de correos, cuelgan ahora señales de "Perros no"). Piononos, hasta nunca.

Canine Re-encounter

My female human is back. I'll still continue behaving like a little demon but for now I'm just happy. To celebrate this pleasurable turn of destiny, here you are, one of my favourite songs ever:
Down in the valley on a foggy little rock
Stood a pretty little demon blowing her top
Fire in her eyes and smoke from her head
You gotta be real cool to hear the words she said

Canine Blues

These days are going to be tough: one of my humans will be away for one week -and she is the one I'm most attached to. I miss her. So I'm gonna let everyone know how I feel. I'm not just a cute furry creature: I will bark and howl, pee and poop all over their place; I will even refuse to eat... Well, perhaps I shouldn't be so radical: in the kitchen it smells like chicken. I'll resume behaving like a devil after my meal.

Habaneras de Granada

Acabo de descubrir que no soy la única habanera de Granada: también está la "Habanera imposible" del grandísimo Carlos Cano.

La expo de los perros

La exposición canina ha sido esta mañana. Por fin.

Antes, en la tarde noche de ayer y esta mañana casi de madrugada, he tenido que someterme a dos sesiones bastante intensivas de peinado, con lo que a mí me gusta andar desgreñada y lo poco que me estorban los nudos y la mugre (como, por otra parte, en circunstancias normales, tampoco a mis dueños). Luego, tras un desayuno apresurado, hemos volado hacia la Feria de Muestras de Armilla, donde hemos tenido que aparcar en un barrizal (un barrizal de pago, por cierto), y a correr de nuevo hacia el pabellón en que se encontraban mi ring y mis hermanos de raza y competidores; y, allí, la mayor sorpresa de las últimas semanas: los perros con los que me tocaba contender no se parecían a mí en absoluto.

Yo he llegado peinada, con mi raya en medio (sobre el espinazo, que lo tengo bien largo) y el pelo ondulado, que me caía elegante y sedoso, sobre los flancos. Y la cara todo lo despejada que permitía el flequillo: apenas se me veían los ojos, pero sí podía percibirse claramente que no soy un perro chato. Y me encuentro con media docena gruñona de bolas de pelo frito, sin ojos ni hocicos ni patas visibles, todas mayores que yo y mucho más grandes. Como Shih Tzus pero a lo afro. Nada en contra de los primicos chinos (aunque una perra de raza puede ser racista si quiere, está en su naturaleza) pero los habaneros de esta mañana son los más peculiares que he visto en mi vida. Eso sí, pelo, lo que es pelo, tenían, seco y espartoso, a espuertas. Bolinas de lana, vamos.

Ellos habrían pensado de mí justo lo mismo (sólo que al revés: "¿de dónde habrá salido esa rata aceitosa?") si hubieran podido verme por entre la pelambrera. Ahora bien, si una es la única desigual entre supuestos iguales puede llegar a albergar dudas acerca de qué modelo de perro se corresponde mejor con el estándar. La decisión acerca de este particular compete al juez de ring, de quien las malas lenguas dicen que no siempre se sabe al dedillo el estándar (las razas caninas son innumerables) pero sí suele conocer a los expositores. A unos, claro está, más que a otros, que pensarán quienes siempre piensan mal para evitar equivocarse.

Yo no soy malpensada, Dios me libre, pero cuando me he dado cuenta de que mis permanentados contendientes representaban a uno de los más afamados criadores españoles de mi raza, entre nosotros, me he quedado sin la esperanza que abrigaba mi corazoncito ingenuo de quedar como La Mejor Cachorra. Al final he obtenido una calificación de "Muy Bueno 2°", que no está nada mal: "Muy Bueno" es la mejor calificación que puede obtener un cachorro de entre cinco y nueve meses de edad y "2°" quiere decir que sólo una de mis competidoras era, siempre según el juez, mejor que yo.

Ahora no sé si dejar que me pique el gusanillo de la competición o pasar y dedicarme a otras cosas (la familia o el circo, que vienen a ser lo mismo). La exposición (la primera a la que acudíamos tanto mis dueños como la que suscribe) también ha tenido sus ratillos buenos: por ejemplo, he estado jugando con una Terranova. Pero han predominado el estrés y las prisas. Por lo pronto, mañana, a revolcarme en todos los barros de Granada, que no son pocos.

La perruquería

En español, a esos lugares en los que seres humanos enloquecidos lavan, peinan y esquilan perros a destajo los llaman "peluquerías caninas", pero yo creo que sería más lógico llamarlos perruquerías, como en Cataluña. En Cataluña no sólo hay perruqueries, sino también incluso perruqueries per a gossos, aunque a mí esta última denominación me parece ya algo redundante.

Como ya os conté, mañana me toca ir de exposición; y como mis dueños no me habían lavado nunca y tampoco es que me peinen con mucha asiduidad -ni excesivo éxito- decidieron llevarme a la perru. Ahora, varias horas después de haber pasado por las sucesivas mesas de tratamiento (agua y champú, secador y peine, y cepillo y tijeras), tumbada, toda fluffy, en mi sofá y navegando, como siempre de extranjis, por el ciberespacio, no estoy segura de si la experiencia me ha gustado o me ha disgustado (o de si debería haberme disgustado tanto como a mis seres humanos). Pero mi dueño dice que a mí "no vuelve a someterme a esa tortura", de modo que sospecho que el procedimiento ha sido más desagradable para él que para mí misma.

Y eso que yo no he ladrado -ni gruñido, ni aullado- ni una sola vez cuando me han puesto al cuello una cadena que pendía del techo, para que no pudiera moverme, y una ayudante del perruquero alfa con guantes de goma me ha empapado de agua, me ha vaciado unas glándulas cuya existencia yo había desconocido hasta esta misma mañana (las glándulas anales) y me ha enjabonado y desenjabonado repetidas veces. La furia de los guantes ha sido rápida y eficiente y yo he quedado calada hasta los huesos y con más aspecto de salchicha que de bichón en un plis plas, pero me ha dado más tirones de las patitas, sobre todo de las patitas de atras, de lo que hubiera sido estrictamente necesario (al menos eso podía inferirse de la cara de dolor que ponía mi dueño). Luego, siempre con la cadena al pescuezo, me han secado y peinado a la vez, sin muchos miramientos pero con el secador más grande y más ruidoso que he visto en mi vida, más propio de un túnel de lavado que de una perruquería; tan fuertes eran los tirones y tan potente el trasto del viento que, a veces, tenía la sensación de que iba a levantar el vuelo, y el estruendo era ensordecedor, pero mi dueño ya hacía tiempo que había decidido, primero, mirar para otro sitio y, luego, salirse del taller y esperarme, algo acongojado, en la salita contigua. Por último, ya desencadenada, los últimos retoques, levísimos, de cepillo y tijera a manos del mismísimo perruquero alfa.

Cuando he salido de la perru, parecía levitar, de lo sedoso y lo ondulante que me han quedado las greñas. Pero, por algún motivo, al llegar a mi casa, no tenía apetito y luego incluso he tenido que vomitar un poco, lo que no suele sucederme (sólo cuando consigo merendarme una carroñita en mis excursiones por el campo). Y ahora estoy cansada y algo ansiosa por lo que me espera mañana. En fin, tras la exposición, ya os cuento.