That's me in one of the windows of El Cortijo del Fraile (one of the locations of "The Good, the Bad and the Ugly"). I searched the terrain quite thoroughly -yet I couldn't find any traces from Clint Eastwood, Lee Van Cleef or Eli Wallach.
El Cortijo del Fraile: that is where, "for three men, the Civil War wasn't hell -it was practice".
But a well behaved Bichon Havanais models like a pro under all circumstances.
With their most profound voice, philologists would say: "Well, God might not be a dog, but 'God' is definitely 'dog' when spelt backwards." But such a simple palindrome is not what I am thinking of when I write "God is a dog". I actually believe it. Because dogs are the Kings -and Queens- of Creation.
No os imagináis el calor que hace en la Puerta del Infierno.
Blood is an important topic amongst purebred dogs, blood also seems to be an issue amongst my human facebook friends. I live in Andalusia, where a lot of people appear to think that only humans with andalusian blood in their veins are able to understand or perform the real Flamenco, the andalusian national music style. Andalusians are somehow more poetic than other humans, they like metaphorical expressions and often say that a "horse of art" runs inside their blood vessels. Well, my breed, though conventionally said to be cuban, has its origins in the Western Mediterranean i.e. Andalusia. But I am too small for a large full grown up horse in my circulatory system, I guess the veins of Havanese are home to just small ponies.
Acabo de volver de Cabo de Gata. Mis dueños parecían muy contentos (a ratos) pero, en ese paraje desolado, el mejor lugar para una perrilla es el que se ve en la foto. Y para acabar acostada debajo de un coche no hacía falta viajar a Almería. ¡Qué calor, Señor!
Sí, estoy en el feisbuk. Incluso he creado una insignia que proporciona acceso directo a mi perfil en la Reina de las Redes Sociales. Me he acabado apuntando, superando mis numerosas reservas, porque, de un tiempo a esta parte, todos mis amigos estaban comenzando a desaparecer misteriosamente, no contestaban a mis imeils ni me cogían el teléfono. Sospechaba que todos estaban en feisbuk, y eso es lo que en efecto estaba sucediendo. Ahora, durante toda una semana, he sido yo quien no ha respondido a los correos que me han ido llegando con asuntos como "¿te han abducido o qué pasa?"; y tampoco me he ocupado mucho del blog.
A mí los cohetes no me inquietan, ayer los del Barça estaban demasiado angustiados como para sacar la artillería por el gol de Piqué, y los madridistas -al menos los de mi barrio- tampoco salieron a celebrar de manera especialmente estruendosa el batacazo del rival... de modo que la noche fue tranquila. Pero mi dueño lee la prensa y ve la tele, así que también estoy al cabo de la calle en cosas de fútbol.
Me explico. Yo soy una perra, eso es cosa sabida, y mis parámetros difieren de los de los humanos: en las pantorrillas de un futbolista no veo la magia ni la técnica ni la fuerza, sino la proteína (y si hay manera de hincarle el diente); y me da igual si la carnecita bajo las calzas es de un vikingo o de un culé. Como soy lo que soy, cuando veo a un ser humano, lo primero que hago es compararlo con los de mi especie: hay paralelismos entre las razas caninas y los fenotipos humanos. Para que nos entendamos y sin salir del Planeta Fútbol, no cabe duda de que Azkargorta es un schnauzer, Gullit un puli, Míchel un caniche y Clemente... bueno, Clemente es una rata pestífera. Guardiola es como un perrito faldero pero calvito (y algo triste); Mourinho es un terrier, de aspecto y de carácter. Mourinho es Satanás (y Satanás da susto) pero la melosidad, en exceso, empalaga. Así que no, no me decido, y el debate me deja fría, una circunstancia rarísima en una perra tan temperamental como la que suscribe.
Otra entrada sobre la exclusión: en Este País no sólo son múltiples y, con frecuencia, pintorescas las prohibiciones, también lo son las señales que las indican. La ventaja es que una no siempre tiene por qué sentirse aludida. La de la foto es la que nos prohíbe el paso a los parques de la localidad granadina de La Zubia. De lejos se diría que veda el paso a los sabuesos del infierno, al Can Cerberos o a alguna otra creatura mitológica. De cerca, el aborto del inframundo parece... una cabra. De acuerdo, la cola... una cola así no se la he visto yo puesta a una cabra todavía, pero la carita, la carita es de chivita repeinada. ¡Si lleva hasta un cencerrito! Lo bueno es que la señal de marras, puestos a ser estrictos, me permitiría entrar en el parque: por muy traviesa que sea, no soy Fluffy; y, por muy loquita que esté, tampoco soy una cabra.
Ya os he contado en otra entrada que, en España, los de mi especie no somos bien recibidos en muchos lugares. Pero solía haber sitios en los que podíamos entrar sin problemas, por ejemplo, en la cafetería a la que solíamos ir a desayunar (nótese el tiempo verbal). Ya sabemos que Spain is different y, a lo que parece, cada día que pasa más: mientras que en los restaurantes de otros países menos exóticos nos dan agua fresquita para que asistamos sin deshidratarnos al festín de nuestros dueños, aquí se nos persigue de manera implacable (a nosotros, a los librepensadores y al juez Garzón). Mi tenencia está obligando a mis dueños a cambiar de costumbres (o, al menos, de bares), y eso tras decenas de años de fidelidad a unos pocos sitios. Como no me dejan entrar a mí, ellos tampoco van ya al Sancho ni a la Casa Isla: ambos establecimientos han perdido una pareja de clientes muy habituales que ahora se plantean iniciar una campaña contra esa incomprensible intolerancia contra los animales en el gremio de la hostelería granadina. Entended, concienciados lectores, que los links a los locales que aparecen en esta entrada no son publicidad, sino información: como mucho, hay que verlos como publicidad negativa. ¡Amantes de los perros, no vayáis a bares en que no admitan a vuestras mascotas!
